Épisodes Bondage Garage
Bondage Garage
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Micky Mackenzie est complètement à poil, bottes noires aux pieds. Un gros gode lui pilonne le cul, fixé sur la machine à baiser. Lance Hart tient le Bondage Garage, et là il tient Micky. « Touche pas à ton sperme », grogne Lance en branlant la queue de Micky à petits coups lents et serrés. Il lui balance des promesses dégueulasses à la gueule : comment Micky va devenir la pute attitrée de l’atelier, toujours ouvert, toujours utilisé. La machine accélère. Le trou de Micky se fait démonter sans répit, et Lance continue de le mener au bord du geyser avant de lâcher. Encore et encore. Quand le piston est à fond, Lance grimpe sur le banc, enfonce sa queue dans la gorge de Micky et appelle ça de l’entraînement. « Prochain niveau : jeu de chiot », dit-il. « T’es promu toutou de l’atelier. » Micky finit à quatre pattes, un os en caoutchouc coincé entre les dents, rampant sur le sol graisseux. Lance le hisse sur une pile de pneus et le prend par derrière, les gémissements de Micky étouffés par l’os-bâillon. Retourné sur le dos, Micky se branle jusqu’à l’orgasme pendant que Lance reste bien enfoncé. Juste au moment où Lance est sur le point de jouir, des bruits de bottes résonnent dans le couloir — son équipe arrive. « Vous passerez après », crie Lance, puis il inonde la poitrine de Micky de grosses giclées de foutre. Il laisse Micky attaché, bâillonné, encore dégoulinant, prêt pour les autres mecs. « T’es pas mal, gamin », lance Lance en sortant tranquillement.
Micky Mackenzie est complètement à poil, bottes noires aux pieds. Un gros gode lui pilonne le cul, fixé sur la machine à baiser. Lance Hart tient le Bondage Garage, et là il tient Micky. « Touche pas à ton sperme », grogne Lance en branlant la queue de Micky à petits coups lents et serrés. Il lui balance des promesses dégueulasses à la gueule : comment Micky va devenir la pute attitrée de l’atelier, toujours ouvert, toujours utilisé. La machine accélère. Le trou de Micky se fait démonter sans répit, et Lance continue de le mener au bord du geyser avant de lâcher. Encore et encore. Quand le piston est à fond, Lance grimpe sur le banc, enfonce sa queue dans la gorge de Micky et appelle ça de l’entraînement. « Prochain niveau : jeu de chiot », dit-il. « T’es promu toutou de l’atelier. » Micky finit à quatre pattes, un os en caoutchouc coincé entre les dents, rampant sur le sol graisseux. Lance le hisse sur une pile de pneus et le prend par derrière, les gémissements de Micky étouffés par l’os-bâillon. Retourné sur le dos, Micky se branle jusqu’à l’orgasme pendant que Lance reste bien enfoncé. Juste au moment où Lance est sur le point de jouir, des bruits de bottes résonnent dans le couloir — son équipe arrive. « Vous passerez après », crie Lance, puis il inonde la poitrine de Micky de grosses giclées de foutre. Il laisse Micky attaché, bâillonné, encore dégoulinant, prêt pour les autres mecs. « T’es pas mal, gamin », lance Lance en sortant tranquillement.