World Series of Fisting

Coach Hugh Hunter n’y va pas avec le dos de la cuillère. Il plante son poing fermé direct dans le trou bien écarté de Sam Syron, les articulations qui passent la couronne d’un coup sec. « Allez, tu peux le prendre ! » il grogne pendant que Sam grogne et pousse pour en avoir plus. Hugh sort pour voir ce que le débutant sait faire tout seul. Sam s’applique, fait sortir son anneau tout rouge. Il glisse sa propre main derrière, jusqu’au poignet, le tour de passe-passe à trois mains. Hugh crie : « Montre-moi que t’es un champion ! » Sam se met sur le dos, relève les jambes et s’ouvre encore plus. Hugh replonge, poignet au fond, avant-bras qui travaille. La poitrine tatouée de Sam se soulève, la sueur coule sur les lignes noires. Il attrape sa grosse queue non circoncise, les couilles qui balancent, et se branle à fond. Un cri sec et il gicle des jets épais sur son ventre pâle, le sperme qui monte jusqu’à la poitrine. Hugh ramasse un filet de foutre avec son pouce. « Je crois que t’es prêt », il dit. Ils se reposent avant le gros moment.