Fistin Alley

Pierce Paris a le poing enfoncé jusqu'au poignet dans le trou de Mike Tanner derrière une rangée de bennes. Il fait tourner ses phalanges, s'enfonçant plus profond, et l'homme plus âgé respire par à-coups saccadés. Pierce garde le mouvement régulier, son poignet qui pivote, son avant-bras qui se tend à chaque fois qu'il enfonce un centimètre de plus. Mike pousse en arrière, râlant pour en avoir plus, la voix qui lâche quand l'étirement frôle la douleur. Pierce retire sa main, change de bras et enfonce l'autre poing tout aussi vite. D'un coup Mike bascule sur le dos, le poing toujours planté en lui, les jambes écartées contre les briques froides. La vue de cet anneau béant fait tressaillir le ventre de Pierce; sa queue durcit, épaisse et rouge. Il retire le poing d'un coup sec, entoure sa queue de ses doigts lubrifiés et se branle vite. « Prêt pour la charge ? » il grogne. Mike ouvre grand la bouche, la langue sortie, et Pierce s'approche. Des jets chauds atterrissent lourdement sur la langue de Mike, chaque goutte avalée pendant que l'inconnu dans la ruelle garde la bouche ouverte jusqu'à la dernière goutte qui lui coule dans la gorge.