Fist Bus #02

Sur une autoroute déserte et sombre, le vent qui siffle dans la cabine, Brian Bonds traque de la chair chaude dans la nuit. Il repère Drew Dixon plus loin : un mec britannique bien bâti, qui marche seul, à des kilomètres de chez lui. Ils ne perdent pas de temps. À l’intérieur du bus, le lit en cuir attend derrière les vitres teintées. Tous les deux en jockstrap, ils soufflent leur chaleur dans l’espace confiné. Drew s’agenouille le premier, gorge ouverte autour de la grosse queue de Brian, la bave qui brille sur la hampe. Il n’a pas le temps de finir : Brian se retourne, écarte les fesses et colle la tête du plus jeune contre son trou. La langue affamée rencontre la sueur. Les gants noirs claquent, la bouteille de J-lube fait pop. Un doigt, deux, puis la poussée lente et profonde pendant que les poids lourds grondent de l’autre côté de la vitre fumée. Le poignet de Drew tourne, s’enfonce, ouvre. La charge de Brian gicle en filets épais sur le cuir. Essoufflé, Brian change de gants et allonge Drew sur le dos. Le bus roule vers les néons. Pour l’instant, à l’intérieur de ces murs, le trou écarté de Drew compte plus que toutes les lumières de la ville.