The Shore

Un maître-nageur tombe sur un triton échoué loin de la mer. Sa chemise colle dans son dos à cause de la sueur. La queue du triton tremble sur le sable. L’eau glisse sur son corps en gouttes. Le maître-nageur se met à genoux. Il tire le prépuce en arrière, passe sa langue sur le gland. Sel et peau. Il écarte les fesses du triton. Sa langue trouve le trou et s’enfonce. Le triton gémit, pousse son cul en arrière. Le soleil brûle les deux corps. Le maître-nageur enfonce ses doigts, l’ouvre lentement. Le triton halète. Il va plus profond, jusqu’au poignet, l’avant-bras disparaît pendant que la queue s’agite. Un poing luisant disparaît. Il ressort. Rentre encore. Le triton se cambre. Ses muscles se contractent. L’eau lèche le rivage. Le poing reste enfoui jusqu’à ce que la queue tressaille une fois et que le corps s’affaisse. Les deux mecs restent sur le sable, à respirer fort. Le soleil continue de taper. 2021.