Leather Goods

Greg Dixxon a Tryp Bates à genoux devant lui, les bottes qui brillent sous les néons de la boutique. Un harnais lui barre la poitrine et chaque mouvement fait craquer le cuir. La queue du coiffeur, grosse et lourde, frotte contre l'avant-bras de Greg pendant qu'il passe la tondeuse. Greg remarque. Il ne dit rien au début, il regarde juste la bosse effleurer sa peau. Puis il fait un signe du menton vers le sol. Tryp se laisse tomber direct, langue sortie, il lèche le cuir noir jusqu'à ce qu'il brille. Greg baisse sa braguette, claque sa queue sur la joue de Tryp et la lui enfonce. Pas de préliminaires, juste un coup de reins jusqu'au fond de la gorge. La bave coule sur le menton de Tryp pendant que Greg le maintient là. Quand il ressort, le coiffeur halète, les yeux larmoyants. Greg le retourne, baisse son jean jusqu'aux genoux et se positionne. Un coup de reins et il est entièrement dedans. Tryp gémit, les mains plaquées sur le fauteuil. Greg se met à un rythme brutal, les hanches qui claquent, le harnais qui craque plus fort que les gémissements. Chaque poussée va plus profond. Quand ses couilles se contractent, il reste enfoui et remplit Tryp par à-coups chauds et épais. Ils restent collés comme ça jusqu'à la dernière pulsation, la sueur et le cuir qui imprègnent l'air.