Daddy's Fist

Drew Dixon a ce genre de cul qui avale tout ce qu'on lui donne. Il est à genoux, le dos bien cambré, son trou qui brille déjà. Jake Morgan lui passe les jointures sur la rondelle bien lubée et enfonce deux doigts, puis trois. Drew souffle fort entre ses dents serrées. Jake fait tourner sa main lentement, chaque phalange qui ouvre Drew un peu plus. Le trou serre, puis lâche. Quatre doigts. La queue de Drew tressaute contre son ventre. Jake remet du lubrifiant, replie le pouce et pousse jusqu'à ce que son poing passe. Le trou de Drew s'ouvre en une grosse rosebud qui palpite. Il gémit grave, la voix rauque. Jake garde son poing planté, le fait tourner doucement, le retire juste assez pour voir la bordure qui s'accroche. Drew pousse en arrière, prenant le poignet épais plus profond. Jake ressort, le poing qui luit, puis replonge. La rosebud gonfle à chaque retrait, brillante et bien enflée. La sueur coule dans le dos de Drew. L'avant-bras de Jake se tend pendant qu'il le fiste régulier, précis, sans s'arrêter. Chaque poussée lui arrache un son cassé. Le trou reste ouvert, luisant et détendu, qui réclame la prochaine pénétration. Jake ne force pas le rythme. Il sait exactement jusqu'où aller et quand rester. Tout le corps de Drew tremble, coincé entre la douleur et cette envie brute d'être rempli.