Sit On It

West se pointe à la vente de garage à fond, à moitié à poil, les yeux rivés sur R.J. Parker et Rob Edwards. Sans un mot ils le traînent à l’intérieur. Il tombe direct à genoux, gorge affamée, il engloutit les deux queues en longs va-et-vient gloussants, la salive qui dégouline sur son menton. Les trois corps s’enchaînent direct après. Parker le prend en premier, puis Edwards prend la relève, les hanches qui claquent, chacun y va de ce qu’il veut. West reste à quatre pattes, cul en l’air, le souffle court. Un poing s’enfonce, lent et épais. Puis deux. Parker enfonce ses phalanges pendant qu’Edwards lui tient les hanches. Ils échangent. Deux poings encore, plus profond cette fois, l’étirement qui brûle et qui tient. West gémit, la sueur qui coule, le trou qui se contracte autour de leurs jointures. Edwards et Parker tournent, un poing, puis deux, chaque fois plus loin jusqu’à ce que West s’ouvre complètement. Quand c’est fini, les deux mecs retirent leurs mains et West reste par terre, vidé, tremblant, la cuisse tachée de foutre. Riley Porter ne pointe jamais. La pièce sent la sueur et le cul, et personne ne bouge.