Call To Arms

Le batboy est de retour, et il n'a pas besoin de compagnie ce soir. Il se positionne, genoux bien calés, fesses écartées en grand. Son propre poing disparaît jusqu'aux articulations en lui, va et vient, encore et encore, d'un rythme régulier qui fait trembler tout son corps. Son trou béant reste ouvert à chaque fois qu'il retire sa main, puis se referme pour la poussée suivante. Quand sa main finit par sortir, il attrape une batte de baseball. Le métal effleure son orifice, puis s'enfonce centimètre par centimètre jusqu'à ce que le grip enrubanné touche ses articulations. Il se balance contre, en prenant presque tout le pied de long, son cul bien tendu autour du manche. Le cadre tremble. La sueur coule le long de sa colonne. Chaque retrait le laisse vide, chaque coup lui arrache un grognement frais jusqu'à ce que la pièce sente le métal, la salive et la peau.