Bottoms Up

Dans un coin sombre du club enfumé, Mark Baxter repère l'inconnu masqué. Son cuir lui moule le corps. Il fonce, plaque Jeff Baron contre le mur, sa langue glisse déjà sous le bord du masque. Ils s'embrassent violemment, la salive ruisselle sur le latex. Baxter se met à genoux, lèche profondément, goûtant la sueur et l'odeur forte. Baron gémit, écarte plus large. Baxter attrape le premier plug, le fait tourner pour l'enfoncer. Un après l'autre, les jouets plus gros passent l'anneau, ouvrent Baron jusqu'à ce que son trou brille et palpite. Le dernier plug reste planté pendant que Baxter enlève son gant. Il retire le plug d'un coup, aligne son poing, et l'enfonce. Les jointures s'enfoncent, glissent, disparaissent. Baron se pousse dessus, prend tout ce que Baxter lui donne. Le poing va et vient régulièrement, les bruits mouillés remplissent l'air. Baron tremble, le cuir grince, son trou avale poignet et avant-bras comme si c'était fait pour ça. Baxter sourit derrière son masque, son poing tourne plus profond, poussant Baron au bord du précipice.