Dr.'s Orders 2: Dilation

Mike Fuller attend tout seul, poings serrés, narines qui frémissent. Comme l'infirmière ne vient pas, il fouille dans les tiroirs et les plateaux. Y'a pas de magazines, juste une rangée de bites en caoutchouc alignées comme du matos médical. Il attrape la plus grosse et ça lui retourne les tripes de la voir. La chaleur monte, son trou qui palpite, affamé. Il choppe une seringue, aspire du KY épais dans la pompe, et se l'enfonce entre les fesses sans aiguille. Un coup sec et la flotte lui remplit l'intérieur dans un rush mouillé. Il saute sur la table d'examen, se renverse en arrière, genoux écartés, et s'enfonce les godes un après l'autre, s'écartelant à chaque poussée. La brûlure est bonne. Toujours pas assez. Il tape sur le bouton d'appel, haletant, son trou qui se contracte déjà sur rien, qui attend.