Handy Men

Les néons de l'entrepôt bourdonnent encore. Geoffrey Paine et Colin Steele échangent de la sueur contre du plaisir en 2009. Steele se met à genoux, sa langue glisse sur la grosse queue de Paine, ses lèvres s'étirent pour l'avaler. Il se relève, donne sa propre grosse queue à Paine, regarde disparaître son manche dans cette gorge affamée. Puis il tourne, écarte les fesses et offre son trou. Paine l'ouvre avec des gros jouets, chaque fois plus épais, jusqu'à ce que le muscle lâche. Il enfonce son poing. Steele respire fort, pousse contre la main, en redemande. Paine le remplit joint par joint, plus profond, sans arrêt. Les tatouages bougent sur leur peau tandis qu'ils s'accrochent l'un à l'autre. Les gémissements de Steele deviennent rauques. Le poing de Paine disparaît jusqu'au poignet et au-delà, il pilonne jusqu'à ce que Steele tremble autour de l'invasion, complètement perdu dans l'étirement.