Spread Eagle

Jackson Lawless s’met à quatre pattes. Son trou se contracte, clairement en demande. Tom Colt le domine de toute sa taille, avec ses cheveux noirs épais, ses bras tatoués et son regard tranchant. Il prend une grosse poignée de graisse, enfonce deux doigts d’un coup, puis un troisième. Jackson pousse son cul vers l’arrière. Colt continue, passe la main au-delà des jointures et glisse tout son poing à l’intérieur. D’abord lentement, puis plus profond, les phalanges qui tirent sur l’anneau jusqu’à ce qu’elles passent. Jackson grogne, la sueur coule dans son dos, son trou bien écarté. Colt fait tourner son poignet, ouvre et ferme les doigts, enfonce encore un peu plus à chaque fois. L’horloge du bar tourne vers la fermeture. La queue de Jackson palpite sous lui, sans qu’il y touche, jusqu’à ce que le poing de Colt vienne frotter une dernière fois contre sa prostate. Il décharge violemment sur le tapis vert, des jets épais qui vont jusqu’au rebord au moment où le barman crie la dernière tournée.