Pony Up!

Draven Torres est au bar en 2012, sa grosse queue latine non circoncise déjà bien raide pendant qu’il fixe le barman Doc Benway. Il passe ses deux mains sur son torse dur, ses pouces taquinent ses tétons, et il sourit comme s’il savait que le spectacle allait coûter cher à l’autre. Son pantalon tombe. Il se tripote les couilles, retrousse son prépuce, branle sa queue jusqu’à ce qu’elle brille. Puis le gant claque et le sachet d’autoclave s’ouvre ; Doc se penche. Une tige d’acier fine glisse dehors, est lubrifiée, et disparaît dans le trou de bite de Draven d’un seul coup lent. Ses yeux ne quittent jamais ceux de Doc pendant que la tige descend plus profond. Pas assez. Il passe à une tige plus grosse, s’écarte plus large, les hanches qui roulent, les tétons tout durs. Quand il retire enfin l’acier, sa main part en trombe et le jet atterrit direct sur sa langue — chaque goutte avalée pendant que Doc regarde derrière le comptoir.