Fistpack 27 - Junkyard Fist Pigs

Andre Barclay plante son avant-bras tatoué dans le ventre d'un petit mec de un mètre cinquante qui s'appelle Ben Reyes. Le gamin fait figure de brindille à côté du colosse, mais dès que le poing force le trou du jockstrap, un déclic se fait en lui. Centimètre par centimètre, le bras disparaît jusqu'à ce que l'encre d'Andre se retrouve au fond de la gorge de Ben. Les bottes des deux gars raclent la tôle rouillée, les sangles pendent bas, et l'odeur d'huile de moteur se mêle à celle de la sueur pendant que les articulations s'enfoncent pour un deuxième coup. Le petit corps tressaille, la rosette qui vire au rouge sous les projecteurs comme un voyant de tableau de bord. Andre tourne, tire, pousse plus profond ; Ben serre les dents et l'avale tout entier. Pas de mot de sécurité. Pas de recul. Juste le grincement de la ferraille et le bruit humide d'un corps qu'on pousse au-delà de ses limites dans la nuit d'une casse de 2020.