Last Call For Handball

Drew Sebastian avait entendu les rumeurs — va au bar sur la terrasse du fond si tu veux plus qu'un simple verre. Le gros poingeur poilu est vautré sur un tabouret, un cigare coincé entre les dents, une main qui branle sa grosse queue percée. Le barman Brian Davilla repère la grosse viande et tombe à genoux. Il l'avale autant qu'il peut, la gorge qui se tend autour de chaque centimètre. Drew grogne, sort sa queue et lui dit qu'il y a plus : une paire de gants noirs de fist déjà enfoncés dans son propre cul. Davilla les arrache, graisse sa main et glisse quatre doigts dans le trou de Sebastian, puis le pouce, jusqu'à ce que tout le poing disparaisse à l'intérieur. En quelques instants son avant-bras disparaît jusqu'au coude. Ils passent sur le bar. Sebastian se monte sur le bras de Davilla, le chevauchant en descentes dures et régulières pendant que Davilla se penche pour sucer à nouveau la queue percée. Quand la chaleur monte, Davilla attrape un shaker en métal, verse la glace dans le dos de Sebastian, puis force le cylindre glacial directement dans son trou affamé.