The Hand That Fists You

La pièce pue le jock de Brian Bonds — crasseux, sombre, raide de sueur séchée. C’est tout ce qu’il porte, avec des gants en latex noir qui brillent pendant qu’il enfonce ses poings l’un après l’autre dans Ben Reyes. Ben est à genoux, jambes écartées, dos cambré, trou offert sans aucune gêne. Brian ne se presse pas. Il tourne chaque poignet, descend lentement, ressort juste assez pour que l’anneau reste béant avant de replonger. L’ouverture s’élargit à chaque fois, le rose tendre du bouton de rose qui pointe. La sueur coule le long des flancs de Ben, se mélange au lubrifiant qui ruisselle sur ses cuisses. Brian alterne les poings rapidement, gauche puis droite, les jointures qui passent la barrière. Ben bascule sur le dos, torse lisse et hâlé qui se soulève, et Brian se penche pour un baiser profond pendant que son poing descend plus loin — poignet avalé, avant-bras qui disparaît. Une série de coups de poing rapides fait délirer Ben. Il attrape sa queue, se branle une, deux fois, et son trou se serre autour du poing enfoui au moment où il jouit. Des jets épais traversent son ventre. Brian retire sa main doucement. Ben reste là, tremblant, bouche étirée en un sourire paresseux et repu.