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Armond Rizzo est entre les jambes écartées de Byron Saint, brun, compact et affamé. Un mètre cinquante-huit de muscle olive bien bâti, une touffe noire bien fournie qui encadre sa queue non circoncise. Son bras droit est déjà à moitié dans le trou de Byron jusqu'au coude. Byron fait un mètre quatre-vingt-seize, long et poilu aux jambes, allongé sur le dos, il en redemande. « Ouais, va plus profond, » grogne-t-il. Armond lubrifie tout son avant-bras et s'enfonce plus loin. Les abdos de Byron se contractent et se tendent ; il attrape ses propres cuisses et les écarte encore plus. « Frappe ce trou. » Armond commence à balancer des directs courts et durs, gauche-droite, qui disparaissent jusqu'au coude. Les yeux de Byron virent au blanc. La sueur coule sur sa poitrine. Il se redresse d'un coup, plante ses pieds et s'enfonce sur le poing graissé d'Armond, chevauchant fort et vite. La queue d'Armond tressaute sans être touchée, envoyant des jets épais par terre pendant que Byron continue de s'écraser jusqu'au poignet.