Warehouse Fists

Race Cooper est allongé sur un tapis noir, les jambes écartées, genoux repliés. Son trou est déjà ouvert. Byron White lui enfonce deux doigts, les tord fort, en vrille comme un tire-bouchon. « Prêt pour les jouets », dit Byron. Il attrape un énorme godemichet tout en veines et en couilles. Il le tartine de lubrifiant et commence à le pousser, coup de reins lent après coup de reins lent, chaque fois plus profond. Le lubrifiant blanc épais dégouline du tapis, laisse des traînées sales. Byron colle la ventouse sur son propre pubis, comme s’il baisait Race avec un gode-ceinture. Race s’enfonce dessus, les abdos qui se contractent, le corps qui ondule. Il attrape un deuxième gode, plus court mais plus gros. « Passe-moi ça. » Il s’empale dessus, une main autour de sa queue. Byron lâche le premier jouet, se branle. Ils se penchent l’un vers l’autre, s’embrassent, et giclent des jets collants sur la poitrine de l’autre.