

Dirk Jager fait deux scènes dans la série Fistpack. Il s'enfonce dans Huessein, Marc Lasalle et Matthieu Paris, bottes de cuir sur le béton brûlant, une grosse queue qui balance entre les poings. Il s'enfonce la main jusqu'au poignet, étire le trou jusqu'à ce qu'il s'ouvre en fleur, se prend un autre poing en retour, bouffe une grosse queue pendant que le cercle pompe. Trois corps s'emmêlent sous le ciel ouvert, sueur et salive qui lubrifient chaque glissement, grosse viande qui palpite dans chaque bouche. Les roses sortent, les poings rentrent, les bottes raclent, le souffle lâche. Rien de doux, rien de discret, juste du brut qui échange les trous jusqu'à ce que la chaleur coule.

Dirk Jager fait deux scènes dans la série Fistpack. Il s'enfonce dans Huessein, Marc Lasalle et Matthieu Paris, bottes de cuir sur le béton brûlant, une grosse queue qui balance entre les poings. Il s'enfonce la main jusqu'au poignet, étire le trou jusqu'à ce qu'il s'ouvre en fleur, se prend un autre poing en retour, bouffe une grosse queue pendant que le cercle pompe. Trois corps s'emmêlent sous le ciel ouvert, sueur et salive qui lubrifient chaque glissement, grosse viande qui palpite dans chaque bouche. Les roses sortent, les poings rentrent, les bottes raclent, le souffle lâche. Rien de doux, rien de discret, juste du brut qui échange les trous jusqu'à ce que la chaleur coule.