Fistpack 11 - Arabian Fist

La tente du sultan pue la sueur et les épices. Dirk Jager enfonce son avant-bras dans Matthieu Paris comme si c'était sa propriété, passant le coude d'un seul coup avide. Matthieu se cambre, les jambes qui tremblent, tous les muscles serrés autour de ce bras épais qui le fend. Il hurle et s'enfonce encore plus, en demandant plus fort. À l'envers par terre, le dos sur la soie, il tend son trou comme un cadeau et gobe la queue non circoncise de Dirk jusqu'à la racine, la gorge qui travaille pendant que cette bite veineuse palpite contre sa langue. Sur le lit bas, il s'accroupit haut, les genoux écartés, forçant Dirk à monter. Chaque coup brutal lui coupe le souffle. Quand le poing tourne profond et reste bloqué, Matthieu craque, il jouit violemment, le corps qui tressaille, le trou qui pulse autour du bras planté jusqu'au coude. Dirk continue de pousser jusqu'à la dernière secousse.