Jumpin' Jacks

Mark Masterson commence doucement avec des godes corrects. Puis l'étagère montre ses crocs—des monstres qui promettent de le détruire. Son cul les prend quand même. Les gros jouets glissent dans l'anneau, disparaissent, ressortent brillants et trempés. Il s'en enfonce un après l'autre jusqu'à ce que son trou reste ouvert tout seul. Il choisit le plus méchant, s'agenouille dessus et le chevauche si fort que le banc grince. La sueur coule sur son torse. Sa respiration devient haletante. Ensuite il attrape un énorme plug noir, gros comme un avant-bras. Chaque centimètre résiste; son trou s'écarte, tremble, cède un peu, puis se referme. Il souffle, appuie, force cette largeur brutale plus profond jusqu'à ce que ses fesses touchent le sol et que le plug soit planté jusqu'à la garde. Ses cuisses tremblent. Il le garde là, secoué, affamé, déjà en train d'en attraper un plus gros.