Jumpin' Jacks

Baxter et Michaels se fixent. Le cuir grince. Personne ne bouge tant que le double gode ne sera pas entièrement enfoncé. Reeves s'approche, sourire brésilien et huile à la main. Il prépare leurs trous d’abord, ses doigts s’enfoncent jusqu’à ce que les muscles s’ouvrent. Le jouet est énorme, veiné, lourd, une vraie grosse jambe de caoutchouc épais. Chacun prend un bout, leur jockstrap déjà trempé. Ils reculent ensemble. Premier centimètre. Deuxième. Des grognements dans l’air. Reeves les maintient ouverts, une main qui guide, l’autre qui se branle. Centimètre par centimètre, le gode disparaît. Michaels contracte, les veines gonflent sur son cou. Baxter pousse plus fort, la sueur lui coule dans le dos. La ligne du milieu se rapproche. Aucun ne lâche. Reeves crache au milieu et les plaque l’un contre l’autre. Le cuir craque. Les hanches claquent. Ils s’enfoncent jusqu’à ce que leurs fesses se touchent presque, le gode complètement enterré, deux culs qui se serrent et se repoussent dans un bras de fer brutal dont personne ne sort gagnant sauf le public.