Hole Sweet Hole

François Sagat sort de l’ombre, le tatouage Raging Stallion sur la peau, et Sean Harris l’attend déjà à genoux. Le feu crépite et éclaire la toison épaisse sur la poitrine de Sean et le luisant de lubrifiant sur son cul bien écarté. François plante ses bottes, le petit tatouage F sur son poignet qui bouge, et enfonce quatre doigts sans dire un mot. Sean grogne, pousse vers l’arrière, son trou qui s’ouvre autour des phalanges jusqu’à ce que toute la main disparaisse jusqu’au poignet. Ils bougent comme s’ils couraient contre le noir, passant de Sean sur le dos à son côté, puis à quatre pattes avec une jambe levée. François tourne, écarte, donne des coups lents puis plus forts, sans jamais tout retirer. La queue de Sean reste bien dure et claque contre son ventre à chaque poussée profonde. Les flammes éclairent le balancement lourd de la grosse queue non circoncise de François, les veines gonflées, le prépuce bien tendu, qui ne mollit jamais. Ils changent encore de position—Sean sur les épaules, jambes accrochées aux avant-bras de François—tandis que le poing continue d’aller et venir, le poignet qui tourne dans ce tunnel rouge. La sueur coule le long de leurs côtes. La nuit reste silencieuse sauf pour le bruit mouillé du trou qui prend tout et le craquement du bois qui brûle. François reste enfoncé jusqu’à l’avant-bras jusqu’à ce que le sperme de Sean gicle en cordes épaisses sur sa poitrine, et même après le poing ne sort pas. Il reste planté, les jointures qui bougent, pendant que le trou de Sean continue de palpiter autour.